元启七年七月初七，乞巧节的京城被细雨裹得发潮。苏微踩着积水冲进沈府时，青布裙已湿透，裙摆沾着运河的泥。门房见是她，也顾不上通报，只指了指内院的方向，声音发颤：“夫人……夫人刚咽气了。”
正厅的白幡在风里飘，纸钱的碎屑粘在潮湿的青砖上。沈砚跪在灵堂前，青布袍的袖口蹭着地上的烛泪，左手紧紧攥着柳氏的遗物——那支苏微当年给她绣过兰草纹的银镯子，如今已磨得发亮。他的背影比在苏州时佝偻了些，仿佛一夜之间被抽走了所有力气。
“三哥哥。”苏微走过去，在他身边跪下，膝盖撞在冰冷的砖上，疼得发麻。她想握住他的手，却被他避开，指腹触到他手背上暴起的青筋——那是极力隐忍的痕迹。
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