山风卷着焦糊味刮过沟底,陈铁峰把水壶挂在腰上,刀鞘解下来,轻轻搁在石头边上。他没再看那几辆烧塌的卡车,也没去数尸体,只是抬手抹了把脸,掌心蹭过眉骨时带下一层灰土混着的汗泥。
他坐下来,背靠着那块打过补丁的巨石,腿伸直,靴子陷进半寸浮灰。胳膊搭在膝盖上,手指慢慢松开,又蜷了一下。刚才攥枪攥得太久,指节发僵,像被铁丝绞过。
旁边战士一个接一个从坡上下来,没人说话。有人蹲着喘气,有人直接坐在地上,后背贴着土墙。二班长抱着机枪,枪管还烫手,他拿衣角垫着,一点点拆卸。没人下令,可动作都慢了下来。火药味还在鼻根里冲,耳朵里却空了,嗡嗡地响。
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