山风卷着焦糊味刮过沟底，陈铁峰把水壶挂在腰上，刀鞘解下来，轻轻搁在石头边上。他没再看那几辆烧塌的卡车，也没去数尸体，只是抬手抹了把脸，掌心蹭过眉骨时带下一层灰土混着的汗泥。
他坐下来，背靠着那块打过补丁的巨石，腿伸直，靴子陷进半寸浮灰。胳膊搭在膝盖上，手指慢慢松开，又蜷了一下。刚才攥枪攥得太久，指节发僵，像被铁丝绞过。
旁边战士一个接一个从坡上下来，没人说话。有人蹲着喘气，有人直接坐在地上，后背贴着土墙。二班长抱着机枪，枪管还烫手，他拿衣角垫着，一点点拆卸。没人下令，可动作都慢了下来。火药味还在鼻根里冲，耳朵里却空了，嗡嗡地响。
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