林骁的手指刚碰上那枚发黑的战术手电筒残壳，指尖就像被火燎了一下，猛地缩了半寸。可他没松，反而一把攥紧，硬生生把那滚烫的金属按进掌心。残壳边缘割得皮肉生疼，但他不在乎，只死死盯着上面那行刻得歪歪扭扭的小字——“致林骁特种兵”。
三个字，像一记闷锤砸进脑门。
他喉咙动了动，没出声，可瞳孔已经泛起一层淡淡的金色，像是有火在眼底烧了起来。腰间的玉佩贴着皮肉，忽冷忽热，像在回应什么。
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