院子里的空气，冷得像铁。
北风卷着哨音，从残破的窗棂缝隙里钻进来，刮在人脸上，刀割一般。
傻柱粗壮的手指攥得发白，指节因为用力而根根凸起。他低着头，盯着自己脚下那片被踩得结实的黄土地，胸膛里一股子恶气堵得他发慌。
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