林默的肺部像被火舌舔舐,每一次呼吸都像是吞下滚烫的砂砾,撕扯着胸腔深处的神经。
空气里弥漫着铁锈与尘土的味道,让他喉咙发干,几乎要咳出血来。
他攥着背包带的手掌早已被冷汗浸透,后颈的源质水晶仍在持续发热,像一块烧红的烙铁贴在皮肤上,灼烧感顺着脊椎一路蔓延,仿佛某种无形的警告——血牙帮的追兵就在不远处蛰伏,随时可能扑出黑暗。
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