雨水顺着图书馆的窗棂蜿蜒而下，像一条无声流淌的小溪。林修的目光落在手腕上那道新鲜的伤痕，血珠正缓慢渗出，与窗外的雨滴形成某种诡异的呼应。沈夏的素描本摊在桌面上，铅笔线条凌乱地覆盖着某页纸上隐约可见的药瓶轮廓。他伸出手，指尖刚触碰到画本的一角，视网膜却骤然被刺目的光占据——记忆碎片如潮水般涌入。
一个画面：幼年的沈夏蜷缩在琴房的角落里，白色药片散落一地，从反锁的门缝间透进来的光线将它们映得惨淡而冰冷。
“你又在看什么？”
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