血雨顺着陈墨额角的碎发往下淌，滴在冷面刀客的刀背上，发出细微的“嗤”响。
他能清晰听见自己喉结滚动的声音——那刀离他咽喉只剩半寸，刀锋上的血槽还沾着前一个猎物的暗红，混着雨水渗进他衣领，凉得刺骨。
“残卷。”
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