骊山的深秋，风像蘸了冰水的钝刀子，刮过连绵的营帐，钻进郑墨新换的皂色吏袍领口，激得他后颈一层细密的寒栗。空气里塞满了冻土、汗酸、还有一丝若有若无，从远处新掘开的陵墓坑道里飘出来的、属于死亡本身的浑浊气味。
营区深处传来一阵喧哗，很快又被皮鞭抽在皮肉上的脆响压了下去，像投入泥潭的石子，只溅起几点浑浊的水花，便再无痕迹。那是刑徒们每日的“功课”。
郑墨收回目光，指腹用力地按了按手中那份粗糙的麻纸卷宗，仿佛要压住那几行墨迹下透出的寒意。
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