谢孤鸿的寒霄剑嗡鸣震颤，剑锋割开的冷光里，七柄断剑的血锈正簌簌剥落。
他盯着剑身上“苍梧”二字，喉结滚动——那是他曾朝夕相处的门派制式剑纹，此刻却像被剜去血肉的骸骨，泛着森然死气。
“主人，因果线在滴血。”栖月的尾羽缠上他手腕，雀鸣般的声音带着微不可察的抖。
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