谢孤鸿的后颈泛起细密的冷汗。
铜铃声像被浸在腐水里的破锣，每一声震颤都刮擦着耳膜；方才还泛着玉色的树叶翻卷如血蝶，背面暗红脉络里渗出黏腻汁液，滴在他手背竟灼出淡红印记。
更让他心悸的是灵气——那些本该清冽游走的气团，此刻像被无形大手揉成乱麻，沾在皮肤上沉甸甸的，连断剑的嗡鸣都带着滞涩。
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