寒风如同无形的针，刺破了窗户纸上细小的裂痕，贪婪地钻入这间位于顶楼的阁楼。李明远，不，现在他必须强迫自己接受“陀耶斯基”这个名字，他猛地打了个寒颤，意识从一片混沌中艰难地挣扎出来。
霉味，浓郁得几乎凝成实质的霉味，混合着陈年灰尘和某种难以名状的腐朽气息，粗暴地灌入他的鼻腔。他费力地睁开沉重的眼皮，映入眼帘的是低矮倾斜的屋顶，粗糙的木梁上挂着蜘蛛网，随着从窗缝透进来的微弱光线轻轻晃动。
这是一间极度狭窄的空间，除了身下这张冰冷坚硬的木板床，几乎再无多余的立足之地。他挣扎着，用酸软无力的手臂支撑起身体，试图从床上坐起来。每一个动作都牵扯着头部剧烈的疼痛，仿佛有无数根钢针在太阳穴和后脑勺之间来回穿刺。
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