沙漠的风裹挟着砂砾，像砂纸般刮过丹顿布满皱纹的脸。他倚在酒吧门廊的立柱上，浑浊的眼睛盯着自己微微颤抖的右手——这只曾经能在0.3秒内拔枪的手，如今连举起威士忌酒杯都显得笨拙。
“听说你就是那个杀过三十个人的快枪手？”带着金属摩擦声的嗓音从背后传来。丹顿转身时，后腰撞到生锈的门把手，疼得他龇牙咧嘴。阴影中走出个戴着宽檐帽的男人，帽檐下的脸隐在黑暗里，唯有嘴角叼着的雪茄忽明忽暗。
丹顿下意识摸向腰间的枪套，却摸到磨破的皮革边缘——那里早已空空如也。“你认错人了。”他喉咙发紧，声音沙哑得像吞咽了沙子。
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